暖房外的空气是凉的，带着植物**和泥土的腥气，还有一种生锈金属特有的味道。
云霓一步步走近，高跟鞋踩在碎石和枯枝上，发出与宴会厅里截然不同、窸窣又清晰的声响。她像是在踏入一个被世界遗忘的角落。
林默没有回头。
他完全沉浸在他的世界里，只有握着铅笔的手在膝上的速写本里稳定地描绘。他微低着头，脖颈弯出一道专注而安静的弧线。
云霓在离他几步远的地方停住，没有开口。
她先看的不是他，而是他笔下的动作。
然后，她的目光越过他的肩膀，看到了速写本上的内容。
只看了一眼，她的呼吸几不可察地一滞。
那上面画的，正是窗外那株枯了一半的藤蔓。
但在他的笔下，那扭曲挣扎的形态不再是衰败的模样，而是被赋予了一种强悍、悲怆的生命力。线条精准而克制，明暗关系处理得极其漂亮，尤其是对枯黄叶片和残留绿意的刻画，仿佛在记录一场漫长而安静的死亡，却又在这死亡里看到了某种庄严的美。
他画的不是物体，是一种状态。一种她无比熟悉的状态——在绝望的境地里，依然维持着某种生命力的姿态。
潘文斌那句“装腔作势”像一句遥远的回响，此刻显得无比可笑。洋溢着如此充沛情感的艺术创作，岂是一个没有才华的人能装出来的？
他终于画完了最后一处细节，动作停顿下来，笔尖悬在半空。然后，他才后知后觉地感觉到身后的注视。
身体忽而一僵。
他十分迅速地合上速写本，握在手中，倏然回头。在看到云霓的瞬间，眼神中闪过一丝疑惑。
“大小姐。”他的声音有些干涩。
云霓没应声。她的目光从他看起来平静的脸上略过，又移到了他手中紧紧握着的速写本。
“你在画什么？”她问，声音听不出情绪。
林默垂下眼睫，“没什么，随便练练笔。”
“练笔？”云霓往前走了一步，高跟鞋踩在一根枯枝上，发出清脆的一声“咔嚓”。
林默的身体开始绷紧，以为迎接他的会是嘲讽或训斥。
“我看不像。”没想到她淡淡地说，“你的画像一副完整的作品。而且你把它画得……比它本身更有尊严。”
林默惊讶地抬头看她，有些不敢相信。他预想了无数种反应，唯独没有这一种——被精准地理解。
云霓看着他错愕的样子，心里那点因为被防备而产生的不快消散了，转而升起一种更浓烈的兴趣。他像一口被封死的井，她却隐约听到了底下传来水波的回响。
她忽然觉得，今晚这场无聊的宴会，终于有了一件稍微有意思的事情。
“某些人说你只会装腔作势，”她语气平淡地说，然后微微偏头问，“你是在用这个打他们的脸吗？”
林默的脸在昏暗光线下泛起一丝红，他避开了她的目光。
“他们的想法并不重要。”他声音低了下去，却语气柔软，“我只是在做我自己想做的事。倒是大小姐这个时候不是应该在宴会厅会客吗？怎么到这来了”
云霓看着他这副“拒人千里之外”又“漏洞百出”的样子，忽然笑了。与社交场合的假笑不同，是一种发现了什么有趣谜题、带着点玩味的笑。
“你怎么知道我今晚会在宴会厅？”
她语气轻慢，却掷地有声。
“看来林画家眼里不仅只有艺术呢。”
她的目光在他握着的速写本上停留了一秒，像是给它盖下了一个认可的印章，然后重新看向他，仿佛下达了一个指令一般：
“明天这个时间，还在这里。”
“我要看你画别的。”
说完，她不等他回应，甚至没有再多看一眼他脸上复杂的表情，干脆利落地转身。
裙摆划过一个优雅的弧度，不想却被一旁的枯枝给拌到，来了一个踉跄。她略显尴尬，有些生气地把裙摆扯了回来，提着裙子踩着来时的路，消失在暖房门口的黑暗中。
只留下林默一个人，站在原地。
他的心脏在胸腔里失了节奏地狂跳。看着磕磕绊绊离开的云霓，有些哭笑不得。
他第一次发现，原来“被看懂”，比被嘲笑更让人肾上腺激素狂飙。
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