他不认为自己能接受这一切。
这个念头像冰冷的潮水，反复冲刷着林默的神经。他站在一片宽敞明亮里，却感到比在破败暖房中更深的寒意。那些闪耀着昂贵光泽的画材，不再是通往艺术殿堂的阶梯，而是无声标注着价码的枷锁。
他没有动，只是像一尊雕塑般站在原地，目光黯淡地掠过眼前的一切。空气里新颜料和木材的混合气味，十分刺鼻。
时间在沉默中粘稠地流逝。
最终，他动了，没有去碰那些崭新的画布和颜料，而是缓缓走到房间角落，抱着膝盖，在那光洁如镜的地板上坐了下来，将自己缩成小小的一团。
他从随身的旧帆布包里，拿出那个边缘磨损的速写本和一支短到几乎握不住的铅笔头。
他翻到新的一页，笔尖悬在纸面上方，久久无法落下。
空白。
他的大脑一片空白。不是没有灵感，而是所有的情绪——屈辱、不安、抗拒、渴望——拧成一股巨大的乱麻，堵塞了所有通往创作的路径。
他试图画一根线，最简单的直线。笔尖却在纸上留下一个颤抖的、犹豫的墨点。他再试一次，线条歪斜、中断，像他此刻挣扎的心绪。
他发现自己画不出来了。
就在这个曾经能让他忘却一切、自由驰骋的世界里，在这个拥有最好工具的地方，他被一种无形的力量封印了。
“吱呀——”
门被推开了。云霓去而复返。她给自己找的理由苍白无力，或许是“回来确认水电”，但真正驱使她的，是那种无法忍受事情脱离掌控的焦躁感。她需要看到林默如她预期的那样，欣喜地、感恩地开始使用她赐予的一切。
然而，她看到的却是角落里的他，像一只被雨打湿、无处可去的小动物，对着一个破本子，连一条线都画不出来。
一股莫名的火气窜了上来。是一种投资未见回报的恼怒，更是计划被打乱的烦躁。
“你坐在那里干什么？”她的声音在不大的空间里显得格外清晰，带着一丝烦躁，“东西是给你用的，不是给你供起来的。”
林默的身体几不可察地颤抖了一下。他极其缓慢地抬起头。
云霓心头蓦地一紧。
他脸上没有任何表情，没有愤怒，没有悲伤，只有一种令人心慌的平静。他的眼睛望着她，却又好像穿透了她，看向某个虚无的远方。
那种眼神，比任何控诉都更有力量。
他合上速写本，将那个短短的铅笔头小心地放回笔袋，然后慢慢站起身。
整个过程缓慢而安静，却带着一种让云霓不敢打断的沉重仪式感。
他走到那排崭新的、价值不菲的油画颜料前，伸出手指，极轻地碰了碰其中一管钴蓝色的外壳，冰凉的触感让他指尖微微一缩。
然后，他收回手，转向云霓，声音轻得像叹息，却每一个字都清晰地砸在她的心上：
“大小姐，它们太好了。”
他停顿了一下，仿佛在积蓄最后一点力气。
“是我不配。”
说完，他微微欠身，像一个做完最后汇报的员工，沉默地、决绝地从她身边走过，拉开门，消失在走廊的光线里。
他没有回头。
云霓僵在原地，仿佛被那句“我不配”施了定身术。
她回过神，环顾这间完美无缺的画室。第一次觉得，这些她引以为傲、能用金钱买到的最好的一切，是如此的失败。
她买来了工具，却买不来他想画的那颗心。
她自以为这些是他想要的，能够打动他，事实证明她错了。
一种前所未有的尖锐挫败感，混合着一丝陌生的羞愧，缓缓地刺入了她的心脏。
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